Même le stylo en arrive à m'échapper des doigts à chaque fois que je le saisis. Le travail,c'est la santé,ouais.. Vous savez quand tout vous semble crédible SAUF ce que vous DEVEZ faire.Je ne DOIS rien,j'ai rien demandé.Non c'est faux en fait. J'aimerais être celle qui travaille Trop,jusqu'à en devenir mordue et ne plus fonctionner que par le travail. Il y'a cette espèce de je n'sais quoi comme un dégoût profond,un refus en fait. putain J'Y ARRIVE PAS.J'arrive pas à me concentrer.pas à réfléchir.pas à comprendre à quoi servent ces chiffres de MERDE.pas à organiser ce tas de fouilli dans ma tête.pas même à enchainer les mots.même ça m'échappe.TOUT m'échappe.Je m'échappe à moi même,finallement. Cette impression qu'on n'arrive plus à contrôler ni ses aptitudes,ni ses impulsions,ni son temps,ni ses envie,ni son cerveau,ni soi-même tout court. Rien.le néant parfait et complet devant ce tas de feuilles.Comme si rien ne fût jamais acquis.
J'aimerais comprendre une bonne fois pour toute pourquoi cela m'arrive,et en ces circonstances.
